A Vida de Tiago A.

• A (prometida) série de posts em que FDR narra sua lua-de-mel começou hoje.
• Os comentários à entrevista que a Nova Corja fez com Manuela (vereadora do PCdoB em Porto Alegre). De morrer de rir. 1, 2 e 3. E continua. Não. Esqueça Manuela. mozart voltou, mostrando a diferença entre música e literatura.
• Polzonoff diz que a maioria dos leitores é estúpida.
• Hermano sobre a classe mérdia.
• Dois grandes posts de Alexandre Soares Silva: Sinais de Vulgaridade (I e II).
• E, por último, Rodrigo de Lemos fala de amor.

18 de Junho

Falo sozinho com frequência? Precisamente: tenho longas conversas que, às vezes, terminam com zanga séria. Desde logo porque é difícil conversar com alguém hoje em dia. Mesmo com pessoas próximas, com quem partilhamos tudo - trabalho, casa, saliva, doenças - é mais complicado do que parece. Por isso leio o texto de Boris Fausto na Folha, "Jogando conversa fora", com um sorriso de concórdia. De fato. Difícil não sentir alguma nostalgia pela boa e velha conversa, que o século 18 elevou a uma forma de arte. E não apenas nos salões de Paris. O "século da conversa" encontra-se também, ou sobretudo, em Londres e vários conversadores de excelência saltam de imediato: Goldsmith, Boswell, Reynolds e o incomparável Dr. Johnson, que cunhou a frase lendária «whoever goes to bed before midnight is a rogue» («quem vai para a cama antes da meia noite é um velhaco»).

Hoje é o contrário: as pessoas falam, sim, mas raramente conversam. Qual a diferença? Falar é coisa utilitária, que começa e acaba com um propósito comum. Conversar, não: desde logo porque "conversar" implica dois sentidos. Falamos e escutamos. E falamos. E escutamos. Como uma dança que precisa de dois parceiros: dois parceiros que avançam e recuam pelo simples prazer de dançar. Existe disputa. Mas existe também a natureza vagabunda de uma conversa: a forma como vai deambulando pelas ruas da intimidade sem ninguém saber exatamente como, para onde, ou porquê. Participamos apenas no "grande congresso internacional", como lhe chamava Robert Louis Stevenson num ensaio clássico sobre a matéria, "Talk and Talkers", que aconselho. Tudo isto implica um desprendimento do tempo, e da "cultura dos resultados", que a modernidade enterrou sem retorno.

Boris Fausto cita as festas de sociedade, onde as pessoas não conversam: vão disparando frases, tentando vencer a resistência do alarido. Vou mais longe: a cultura do ruído surgiu e instalou-se, precisamente, para esconder a vacuidade das pessoas. Para esconder, no fundo, como os seres humanos se tornaram desinteressantes. Nada para dizer. Nada para escutar. Às vezes, o ruído em volta é até um alívio (para eles) e uma benesse (para nós).

O SU de Soaressilva não me deixa dormir. Sabia que você pode ter algo em comum com Hitler, com Woody Allen, ou com Cher? "Ah, muda de assunto aí". Mudei.

Finally, a scientific survey has proven what everyone has long suspected (which is what scientific surveys ought to do): creative artists, it appears, really do have more exotic love lives than the rest of the population. The new study, published this week in Proceedings of the Royal Society, suggests that artists, from poets to painters to puppeteers, have, on average, twice as many sexual partners as non-artists. (…) According to the researchers the greater the artistic endeavour, the larger the sexual appetites. (There are some obvious exceptions to this rule: Julio Iglesias once boasted that he had had sex with 3,000 women, but has never yet sung a decent song.)

He. Hehe. Hehehe. Daqui.

Mudando de assunto de novo, aproveitando que são duas da manhã, que a gente não tem compromisso com coerência e que não tem ninguém que nos obrigue a falar de um único assunto num post, deixa eu perguntar uma coisa. Se você fosse condenado ao degredo em, say, Marte e pudesse levar ou um livro, ou uma pessoa, qual seria sua escolha?

Em dúvida? Deixa pra lá então. Vamos assistir dez vídeos, aliás dez não, só três. 1, 2 e 3.

E eu te contei que - hum, depois. Hoje não.

"During the eight years Pnin had taught at Waindell College he had changed his lodgings — for one reason or another, mainly sonic — about every semester. The accumulation of consecutive rooms in his memory now resembled those displays of grouped elbow chairs on show, and beds, and lamps, and inglenooks which, ignoring all space-time distinctions, commingle in the soft light of a furniture store beyond which it snows, and the dusk deepens, and nobody really loves anybody."